Ah l’Irlande ! La verte Erin des bardes, l’île d’émeraude des rêveurs. Avec un poème dans la tête, un air de harpe à l’oreille, l’île a traversé l’Histoire en déroulant son caractère et ses beautés. Des stimuli suffisants couvrent la lande de tours, de croix et de manoirs pierreux, des émouvants monastères cisterciens surgissent de nulle part, entre moutons et bruyères et des centaines de palais grégoriens se reflètent dans les lacs dans un mirage de brume.

Au crépuscule des druides, l’Irlande, demeurée à l’abri de la colonisation romaine, devient dès le Ve siècle l’un des poumons du monachisme occidental. La civilisation celte, amante de l’entrelacs, absorbe harmonieusement les prédications de saint–Patrick et de ses collègues, les saints.

Et là, c’est le vent de l’Atlantique qui vient battre le Connemara. Une maisonnette coincée entre brume, versants enneigés et ciel bleu, aux traditions gaélique, donne l’envie au poète d’y exercer tout son talent où l’imaginaire devient puissant, truffé de légendes et de mystères.

Le vert des champs, le bleu de la mer, le rouge et le rose des fuchsias, le mauve de la bruyère : l’Irlande se décline en un véritable arc-en-ciel… de bonheur.